El escritor maldito

El patético escritor sombrío

no encuentra la calma en la inmensidad de la noche,

escribe falsos poemas repletos de fantásticas melodías,

ya es de madrugada, 

no logra concebir el sueño

y el espejo le entrega un nefasto silencio,

su pecho vacío,

sus ojos de materia oscura,

las manos ensangrentadas de tinta

y la vida se esconde entre miles de versos.

Muéstrame como puedo esperarte esta noche

sin tener nada para decirnos,

revélame el secreto de aquellas historias

que nunca fueron contadas, 

es la palabra el obstáculo

tras aquella fría sombra inconclusa,

es la osadía de mis sueños robados

la que trasluce mis ojos y el tiempo.

En este cuaderno quiero decirte

que tu mundo no es más que sombras,

quiero explicarte la oscuridad de la noche

mientras el sol ilumina los valles.

Voy a decorar el mundo con mis sueños,

esos que desterraste una tarde de lluvia

mientras mi cuerpo se acercaba al profundo vacío,

fue así como en estado de trance

te encontré en una noche de otoño,

soledad de fríos átomos y sueños,

las manos anchas y espesas,

y la dulzura entre cada suspiro.

Bellas uvas verdes decoraban el mudo silencio,

mientras,

la poesía desangra las paredes ásperas del alma

de un solitario escritor maldito,

pues el verso ya no sale de sus líneas,

ni menos aún del fluir del lápiz,

la esencia se impregna en sus manos

y en sus negras pupilas,

la tristeza permanece oculta,

aún cuando las lágrimas rojas y sucias

se mezclan en sus viejos cuadernos.