Trastorno del individuo

Sortearé mi muerte

en una festiva noche de sábado,

cambiaré mi lucidez

por una triste mirada fugitiva,

cambiaré mi alma

por un montón de hojas en blanco.

Es la vida en mis pupilas

la que se escabulle entre palabras,

palabras y olvido,

palabras y cárcel,

palabras y una triste mirada,

palabras y cien gramos de arsénico,

palabras y mi sombra es un abismo.

Caminaré por la fantasía

de tus pensamientos mientras duermes,

aveces puedo escucharte a lo lejos

y hablarte con mis labios bien cerrados,

aveces puedo volar mientras caigo

y mi alma-astronauta se queda en lo alto.

Otras veces,

puedo llevarte conmigo,

( siempre llevo un frasco de veneno ),

aveces puedo decirte lo que no puedo cambiar,

aveces puedo ser lo que siempre quise,

aveces puedo decir muchas cosas,

pero siempre,

siempre puedo ser la ilusión,

siempre puedo ser la imágen

tras aquella oscura sombra.